Acabo de llegar de mi cónclave anual.

Cónclave es el encuentro anual de las amigas que compartimos residencia de estudiantes, piso y aventuras en la universidad. Es una celebración estrictamente pagana, que empezamos a llamar así por alguna razón perdida en nuestra memoria, y que podría tener que ver con el origen religioso de la residencia de estudiantes donde nos conocimos, regentada piadosamente por adorables monjitas [del carácter de adorabilidad de las pías hermanas podemos hablar en otro post, cuando tenga los lápices más afilados] y con el objeto de la reunión que es: charlar y zampar, en orden indeterminado.

Aclarado este punto, y ahora que ya habéis sacado de vuestra mente esa imagen de mí que os habíais formado tras la primera frase [esa donde me veíais como un grueso obispo lleno de puntillas y rodeado de tiernos monaguillos], y vuelvo a ser la bloguera panarra de siempre, vamos a lo que os estaba contando, que me voy por las ramas.

Os decía que vengo de pasar un finde de cónclave [exento de obispos gruesos y monaguillos], con las amigas de la uni. Es decir, un grupo de jovenzuelas que quedan para pasar un par de días juntas y rememorar viejos tiempos. El resto del año si nos lo piden podemos ser eficientes trabajadoras, gestoras impecables, profesoras y madres, todas esas cosas a las que nos arrastra la vida. Pero en cónclave… somos las universitarias de siempre, cada año y sin importar el tiempo que haya pasado por nosotras [en realidad, estamos igualitas, no os vayáis a pensar]. Aunque tengamos hipoteca, hijos y gato; y hayamos cambiado los juegos de beber chupitos por los de mesa, y los garitos rockeros por casas rurales. Detallines de nada.

¿Y qué mejor sitio para encontrarnos que una casa rural? Más que nada porque vivimos cada una por una punta de la península y alguna hasta en mitad del mar, y la logística de vernos tiene su complicación. Así que cargamos churris, niños y calzado de montaña, y allá que nos lanzamos. Los churris tienen la función de cocinar para nosotras [que esto va de comer, pero no de hacer que la comida llegue a la mesa] y vigilar a tiempo parcial a los niños, y poner cara de poker cuando hablamos de la fulanita de tal que está trabajando en Cuenca o la menganita de cual que es concejala en su pueblo, mira tú. A veces se organizan en comando machuno y huyen, pero no les dejamos ir muy lejos. De hecho esta vez hemos encontrado un pueblo sin bar, y oye, más controladitos que estaban.

Y claro, ya que vas al campo, pues lo suyo es hacer cosas rurales. No hay centros comerciales a la vista y el pueblo tampoco tiene una avenida con terrazas de moda. El pueblo tiene cuatro calles, tres casas, un caballo muy simpático, vacas y arroyos. Fin. Así que puesta en esa tesitura, una se mimetiza con el entorno y se adapta rápidamente a vivir en modo relax, sin maldecir el tiempo que tarda el metro en pasar, correr en los semáforos ni estresarse, así, en general.

Y aquí me tenéis, ruralizada por un día, bebiendo cerveza como una tabernera y comiendo chorizo y morcilla como si no hubiera un mañana. Mi veradero yo, la gotxa que llevo dentro aflora a la superficie dejando atrás a la bloguera semivegana, a la hippie activista en busca de la paz mundial y a la escrupulosa curranta, y me veo en mitad del campo, más feliz que una perdiz, dedicada en cuerpo y alma a comer carnaza a la parilla y salir al campo a por moras. Y desde luego, que tras estos fines de semana de deconexión terrenal, yo no me quedo a vivir aquí porque no puedo comprar curry verde japonés, lemongrass fresco ni semillas de alcaravea. Que si no… me lo pensaba.

Y me relajo tanto que paso de todo y si tengo que cocinar, uso tomate frito de bote [esa cosa infame de la que renegaré el resto del año] y a partir de cuatro ingredientes ya paso del tema y me frío un huevo. Que me da pereza. Y claro, como en el pueblo ya os dije que no había bares [bueno, bar en singular tampoco había] pues lo único que puedes hacer con tu vida fuera de la casa es pasear, ver monte y coger moras. Porque en los pueblos hay moras. A mansalva. Y no vienen en bandejitas de plásitico a dos euros los cien gramos. Aquí son gratis. Una cosa nunca vista en la ciudad. Así que ya os imagináis lo que pasó. Yo vi un sendero con zarzas. Y volví un poco más atrás en el tiempo, a las tardes de verano cuando buscaba moras en los arroyos del pueblo con mi primo, trepando los ribazos para llegar a esas moras que no estaban al alcance de los adultos. Vale, que no tengo ni la agilidad de entonces ni peso treinta kilos, así que en ese fregado tampoco me metí, pero sí me aventuré a descender al río acompañada del vikingo [que es mi sufridor a tiempo completo] que pasa de las moras, pero me ve tan ilusionada y tan inconsciente que prefiere no dejarme sola. Que las zarzas las carga el diablo y yo si veo moras pierdo la noción del riesgo.

Y una vez las moras recolectadas, mi mente empezó a ver, no sé por qué, un pan morado. Sí, en lugar de pensar en bizcocho, muffins o la clásica mermelada [que también hice] mis pensamientos empezaron a divagar por rebanadas de pan morado, lleno de zumo de moras, y perdí la noción. Yo no tenía muy claro que pasaría usando zumo en lugar de leche para hacer un pan, porque claro, si ponía moras tenía que ser un pan de tipo sandwich con leche y miel, no cuadraba tanto hacer un pan clásico. Pero aquí estoy, experimentando y haciendo numeritos con el porcentaje de panadero, os he traído este pan para celebrar el #wbd2017. ¿Gustais?

La fórmula para este pan, es la misma que para el pan de sandwich con miel y lavanda, y además en el enlace puedes ver fotos del paso a paso 

CAL 280,9 · HC 56,7 · PR 9,8 · GR 2,9 [100 G]

INGREDIENTES

MODUS OPERANDI

DÍA I. Soaker, biga

Antes de empezar, tenemos que convertir los 250 gramos de moras en zumo. Para ello, las trituramos a máxima potencia y las colamos para retirar todas las semillas y restos de piel que hayan podido quedar.

Pesamos 200 g de zumo de moras para el soaker. Si no llegamos, añadimos leche hasta alcanzar la cifra. Si nos hemos pasado, guardamos el sobrante y lo incorporamos a la biga, restando ese peso de la leche.

Utilizaremos dos boles. En uno mezclamos todos los ingredientes del soaker, hasta que se integren. En otro mezclamos todos los ingredientes de la biga, hasta que se integren y hacemos un amasado ligero. Lo haremos siempre en ese orden para evitar contaminación de levaduras en el soaker.

Los tapamos y los dejamos reposar a temperatura ambiente un rato, digamos 30 minutos, para que las primeras levaduras de la masa madre empiecen su trabajo antes de retardar la fermentación. Y los metemos a la nevera, donde lo podremos dejar entre 12 y 36 horas, sin problema, fermentando a baja temperatura. 

DÍA II. Amasado, formado, horneado

Amasado

Sacamos los dos boles de la nevera, y esperamos 30 minutos a que tengan una temperatura más tibia.